Sobre Auto-Mutilação

Ontem eu me cortei mais uma vez. 

Já fazia tempo desde que eu não fazia isso. Na realidade, a última vez foram apenas alguns arranhões feitos às pressas com alicate. Agora eu determinadamente desfiz um barbeador, tomei a lâmina e me cortei. E é estranho como na realidade não dói. Eu me senti aérea na hora, como se nada fizesse muito sentido, nem o que eu estava fazendo. Não considero que me cortei feio. Nem mesmo necessita de pontos ou algo do tipo. E confesso que ontem até nisso eu pensava, em como eu não conseguia nem ao menos me mutilar direito. Ir mais fundo, estragar mais ainda o meu corpo. 

Porque eu já estrago ele. Essa bulimia ainda vai me render algum dente perdido ou sei lá, uma cárie na menor das hipóteses. Nem vontade de escovar os dentes eu tenho mais, na verdade. Eu só sinto que quero me destruir. Porque é isso que eu mereço, me destruir de forma que não seja consertável. Que meus cacos sejam só isso, cacos. Porque eu não consigo conquistar nada. Nem um emprego decente, nem ter energia para encarar o dia. Tudo dói. Tudo cansa tão rápido que as vezes me sinto uma idosa. Agora mesmo, acabei de acordar mas já quero voltar a dormir, porque a existência é uma prisão que me machuca. 

A existência é uma prisão que faz eu me matar aos poucos.